La Forteresse était animée d’une tension inhabituelle. Chaque geste, chaque mot, chaque souffle humain transpiraient de cette humeur grise et lumineuse à la fois. Le pouvoir changeait de côté en ce moment même. Tous en avaient conscience.
La nuit avait disparu depuis de nombreuses heures. Lorsque j’étais ressorti du Laboratoire, aucune parole n’avait couru parmi mes nouveaux soldats. Ils savaient, en ayant répondu à l’Appel que j’avais lancé, avec l’aide de Diogène. J’avançai sans bruit, au milieu de ces cyborgs qui s’inclinaient tout aussi silencieusement à mon passage. Mais si eux savaient et avaient accepté de servir sous ma bannière encore fragile, beaucoup ignoraient encore ce que nous voulions. Mon père n’avait pas eu le droit d’être averti. Je voulais lui laisser une chance, malgré les conditions lourdes de sens qu’impliquait le Changement.
Les portes de la salle du conseil s’ouvrirent devant moi. À l’intérieur, Marcus et les trois Maîtres se tenaient au centre. Tout autour d’eux, les chefs militaires de l’Ordo Humanis s’étaient regroupés. Presque tous étaient des cyborgs, armés jusqu’aux dents et terrifiants dans leurs armures de combats.
Je m’avançais vers le Magister. Derrière moi, les chefs militaires s’inclinaient à leur tour, en prononçant à haute voix une phrase que bien d’autres reprendraient en cœur longtemps après cette journée fatidique.
— « Je servirais le Futur dans la Force et dans l’Honneur. Le Magister Kris est mon guide et je suis à tout jamais son fidèle serviteur ».
Marcus ne cilla pas. Mais son regard, aussi noir que la nuit, se posa sur moi. Les trois Maîtres se regardèrent mutuellement, évitant soigneusement de croiser la fureur noire de mon parrain. À la fois perdus et conscients de la situation.
— Magister, murmura-t-il, ironique.
Diogène lui aussi sourit ironiquement. Une vengeance qu’il attendait depuis longtemps face à Marcus Standberg. Lui qui avait tenté de le supprimer, alors que moi, son hôte, était encore un enfant.
— Assis toi, Kris. Je crois que c’est ta place à présent.
Marcus avait dit cela sans y croire. Le goût amer du vol flottait dans l’air.
— Il a raison, appuya Gorynovitch.
Prudemment, je m’avançais vers le lourd trône de pierre. Je me sentais totalement perdu, incapable d’agir. Mais au fond de moi, lui savait quoi faire ensuite. Pour quelques instants, je décidais de le laisser agir librement.
Et si effectivement c’était bien mon corps qui s’asseyait face à cette assemblée acquise à ma cause dans son ensemble, je n’étais qu’un spectateur de ma situation. Ma voix était bien celle que tous connaissaient, mais quelqu’un d’autre s’exprimait par elle.
— Le temps où nous n’avions pas de but est définitivement révolu. Le soleil vient de se lever sur un jour nouveau dont nous sommes les futurs vainqueurs. L’ordre et la justesse de nos actes doivent devenir nos objectifs les plus importants.
Il se tut un court instant, avant de reprendre.
— C’est pour cela qu’à compter de ce jour, je prends je commandement intégral de l’Ordo Humanis, avec l’aide du Magister Mark, des trois Maîtres et de vous tous mes frères.
Il s’arrêta pour de bon.
Gorynovitch, Grammard, Hasqueniet, et mon père s’avancèrent avant de s’incliner face à moi.
— Nous vous serons fidèles, Magister.
Les autres derrière eux en firent de même.
— À jamais nous vous servirons, Magister Kris.
Sûr de leur loyauté, Diogène reprit la parole. Ce qu’il allait annoncer dépassait tous que Marcus pouvait imaginer.
— Nous ne pouvons plus nous permettre de demeurer dans le secret de l’anonymat. Jusqu’à présent, nous n’avons été que de simples guérilléros que nos ennemis, cette armée stupide et aveugle, n’ont pas considérés avec l’attention nécessaire. Mais tout cela va changer, mes frères. Nombreux sont ceux qui nous rejoindront d’ici quelques jours. De la Terre entière, ils viendront grossir nos rangs au-delà de toutes vos espérances. L’armée ne pourra rien contre notre force, et elle devra se plier à notre Loi.
— Et quelles actions envisagez-vous, Magister ? Demanda Marcus.
— La première de toute est déjà en cours, Magister. Nos troupes se redéployent en ce moment même sur des sites plus stratégiques pour la suite des événements : les nœuds de communication, les postes de contrôles des réseaux informatiques, électriques, téléphoniques, d’alimentation en énergie, des principaux points de passages. Grâce à l’apport substantiel des hommes que feu le marchandeur Zaïdar nous a « offert » dans sa mort, cet objectif sera rempli avant la fin de la journée. Ensuite, ils attendront.
— Attendre quoi ?
— À vingt-deux heures six, chaque soir, les réseaux de contrôle lancent une mise à jour de quelques millisecondes pour se reconfigurer face aux changements militaires opérés autour de Paris. Cette fenêtre nous permettra de dériver les mises à jour en notre faveur, en coupant les forces armées engagées pendant quelques heures de toute communication et de toute source d’énergie.
— Les rendre aveugles ?
— Et sourds, muet, et paralysés. Ce laps de temps permettra à ceux qui nous rejoindront de se regrouper dans la capitale, et ensuite seulement, nous prendrons le contrôle de Paris.
— Pour nous faire massacrer par les forces armées restées à l’extérieur du périmètre ? Êtes-vous fou, Magister ?
— Il ne s’agit pas de liquider les forces armées, mais de lancer un ultimatum à l’État. Si nous sommes capables de réaliser cette opération, nous le serons tout autant si nous souhaitons amorcer un coup d’État militaire et renverser le pouvoir en place.
— Et l’ONU ? L’OTAN ? Sans parler des bombes soniques qui ont explosé hier… Avez-vous oublié toutes ces données ?
— Il y a tant de choses que vous ignorez, mon cher Magister Mark. Tant de choses.
— Ah oui ? Et lesquels alors ?
— Nous ne sommes pas des combattants ordinaires. Dans nos corps, car pour la plupart d’entre nous a été améliorés. Dans nos esprits, car nous croyons en nos actions. Nous croyons que l’avenir sera nôtre, et nous faisons et ferrons tout pour que cela devienne une réalité.
Il n’insista pas. Mais son regard trahissait son mécontentement.
— Bien, conclut-il. Mais j’aimerais parler de quelques sujets particuliers avec vous… seul à seul.
— Je suis ouvert à toute proposition qui irait dans le sens de nos objectifs.
Je me levais de ce trône, désormais écrin et source de mes pouvoirs sur tous ces hommes. Les laissant seul, mais sûr qu’en sortant de cette entrevue avec mon père, je retrouverais leur loyauté intacte.
Même si Marcus était sorti après moi de la salle du conseil, c’était bien lui qui passait devant, me guidant encore quelques instants sur un chemin réel. Une dernière fois, il était au dessus de moi. Mais cela ne durerait pas.
Nous arrivâmes dans ses quartiers, soigneusement entretenus. Le sol de béton gris qui avait été ciré le matin même luisait sous nous. Nos reflets aussi gris que la surface s’y réfléchissaient. Le caisson dans lequel il se « régénérait » était refermé, plongé dans la pénombre. Semblable au mien en tout point, avec sa surface en acier poli où brillaient quelques diodes bleutées qui clignotaient par intermittence. Trois monolithes noirs étaient installés sur l’un des murs. Des serveurs informatiques, particulièrement performants, et par où transitaient les informations délivrées par le Rezo. Malgré lui, mon ancien maitre avait laissé passer l’ordre que j’avais lancé quelques heures auparavant. Un ordre qui signait son arrêt de mort, dans un terme encore indéfini.
— Assis toi.
Deux sièges en bois laqués étaient disposés au centre de la pièce. Des objets précieux à en juger par leur décoration habile. Mais pour l’heure, seules les paroles de mon parrain m’importaient.
— Que souhaitez-vous savoir, Marcus ?
— Ce que je souhaite ? Mais je sais déjà tout, Kris ! Et c’est bien cela le problème.
Le masque glacé de son visage se fendit aussi durement que la teneur de ses mots.
— Je sais tout, Kristian. Pour mon plus grand malheur. Maintenant, je connais Diogène. Je connais sa force et aussi sa plus grande faille. Je sais ce qu’il envisage pour moi…
Je me taisais. Par peur et par désespoir. Oui, je venais de condamner cet homme. Définitivement.
— Kris, qu’as-tu fait ?!
Jamais je ne l’avais vu aussi désespéré. Son œil organique était grand ouvert, tremblant sous le poids de la peur qui le rongeait.
— Je… je n’avais plus le choix, Magister
— Mon dieu… Kris…
J’étais bouleversé. Je venais de condamner cet homme, qui bien longtemps auparavant m’avait sauvé. Et à présent, il prenait conscience de cela.
— Je… Je suis désolé, Marcus… vraiment, je…
— Tais-toi !
— Mais…
— Tais-toi, Kris !
La colère avait fait suite à la peur. Une rage nouvelle enflammait son regard.
— Je t’ai élevé comme mon propre fils ! J’ai… essayé de te rendre heureux ! J’ai tout fait pour que quelque part dans ce futur, tu puisses vivre TA vie. La TIENNE. Pas celle de ce… monstre que tu es devenu.
— Vous… Je
— Tu as fait un choix qui te coutera cher. Même si tu es et seras toujours mon successeur sur l’Ordo Humanis, à mes yeux, tu es pire qu’un traitre.
— Marcus…
— Je ne peux pas te tuer de mes propres mains. Mais crois-moi Kristian… crois-moi, je ferais bien pire que t’assassiner.
— Je n’avais pas le choix…
— Arrête ! TU as toujours eu le choix !
— Marcus…
Une larme coula sur ma joue.
— Le pire est à venir. Préparez-vous à de sombres jours, Magister.
La conclusion fut aussi tranchante qu’un rasoir.
— Je crains que la mort ne soit la seule issue de notre prochaine rencontre.
Il sortit de la pièce en claquant la porte. Mon protecteur venait de me dire adieu.
La perte d’un être cher.
La perte de mon corps.
La perte de mon innocence.
La perte de mes repères.
Longue était la liste de tout ce que je venais de perdre en quelques mois. Et malgré tout ce que j’avais gagné en contrepartie, je réalisais à l’instant même ou Marcus sortait de cette pièce que jamais je ne pourrais tout remplacer. Et même si je devenais le guide du futur de l’Humanité, il y aurait toujours en moi ce vide cruel.
Diogène s’était retiré depuis de longues minutes. J’effleurais mentalement la sombre aura qui l’entourait, espérant secrètement qu’il me viendrait en aide. Mais la seule réponse que j’avais pu obtenir fut un mot cruel et cynique.
— Le passé est le passé. Souviens-toi de cela, Kris. Il n’est jamais bon de vouloir s’y raccrocher au-delà d’un point raisonnable. Et Marcus, ça, c’est du passé.
Après tout, il avait raison, pensais-je. On ne remue pas le passé en pensant y trouver une solution viable.
Il fallait avancer à présent. Dire au revoir et non pas adieu à ce passé et ces souvenirs parfois vivaces. Avancer, juste cela.
Le soleil était voilé par quelques cumulus, mais la chaleur était étouffante. Le faible souffle d’air qui dévalait le boulevard désertique brassait quelques feuilles mortes, qui pour certaines venaient se perdre sur ses jambes d’airain. Jamais ses pieds n’avaient foulé l’asphalte d’Ivry, mais la route ne semblait pas être inconnue pour lui. Son regard brillant d’acier de verre soigneusement poli scrutait attentivement chaque centimètre carré qui s’étalait sous lui. Le silence humain était le seul qu’il lui était accordé. Il ne connaissait plus que le repos des hommes devenus machines de guerre.
Son passé était désormais un réservoir utile au seul but qu’il avait choisi de servir avec loyauté. Cet Appel. Cette voix inflexible et rassurante, déguisée en homme adolescent si frêle et pourtant si sûr de lui.
La caméra qui surveillait le hall désolé de la Forteresse zooma sur lui. Mais Manu n’avait pas peur. Il savait qu’on l’attendait de pied ferme. Pour agir sur cet avenir dont il souhaitait la réalisation le plus rapidement possible.
On le laissa entrer. Une vingtaine de cyborgs, armée jusqu’aux dents, pointaient vers lui leurs viseurs et le canon de leur fusil épaulière. Le bruit strident des chargeurs ionisés surchargeait l’air d’une tension plus cérémonial que réellement utile. Qu’auraient-ils pût faire contre leur Frère ?
— Je suis venu rejoindre le Magister Kris, proclama-t-il calmement.
Sa voix apathique suffit à faire baisser leurs armes. Ils s’approchèrent de lui, le regard vide et sombre à la fois.
— Veuillez décliner votre identité, demanda l’un des soldats de l’Ordo Humanis.
— Emmanuel Perrière, ancien soldat première classe des quatre vingt-huitièmes régiments d’infanterie. Serviteur de Magister Kris à présent et jusqu’à ma mort.
L’unité informatique du soldat chercha les données en stridulant. La procédure dura quelques secondes, et aucun des participants ne bougea.
— Sois le bienvenu parmi nous.
Ils s’échangèrent une brève, mais franche poignée de main.
— Merci...
— Suis-nous.
Le soldat le précéda. Manu le suivit, ainsi que tous les autres. Il allait rencontrer le Magister. Comme les quelques dizaines de nouvelles recrues arrivées depuis le matin. Comme les millions d’autres qui déjà se lançait à l’assaut de ce que les générations futures appelleraient en frissonnant les Exodes Cybernétiques .
En quelques heures à peine, le changement fut radical. La hiérarchie, elle, n’avait pas encore subi cette terrible expurgation que moi et Diogène entendions lui faire. « Pas maintenant, Kris », avait-il dit. Cela ne l’empêcha pas de bouillir intérieurement contre ces quatre hommes, désormais cibles désignées de ses foudres prochaines.
Mais l’urgence des actions que mes hommes les plus fidèles s’apprêtaient à lancer exigeait une coordination à la fois solide et fiable. Il fallait à cette organisation de nouveaux chefs.
La tâche était difficile. Des dizaines de possibles pour seulement cinq nouveaux colonels. Et des dizaines de milliers d’autres candidats qui s’ignoraient encore, mais que désormais, je connaissais aussi bien que s’ils avaient vécu à mes côtés pendant des années.
Le seul endroit calme que j’avais réussi à trouver était celui de ce monde onirique et terrifiant où le temps n’avait aucune valeur. Ces limbes plongés dans la lumière permanente d’un soleil virtuel, où volaient des immeubles et des milliers d’objets abandonnés. Sur une grande dalle de béton carrelée en damier noir et blanc, je retrouvais Diogène. Comme convenu. Il ôta son Panama, ses chaussures, et s’installa en tailleurs, face à moi. Un stylo et quelques feuilles d’un papier faussement jaunies par le temps passèrent à côté de ma tête. Je les attrapais, et commençait à noter la liste sans fin de tous ces hommes potentiellement voués à une destinée plus particulière que celle de milliers d’inconnus.
— Zivio.
— Trop impulsif, coupa Diogène.
— Hardanbard, enchainais-je.
— Pas assez entreprenant.
— Erdoganne.
— Trop lent.
— Tréhault.
— Trop bavard.
— Jurdard.
— Je retiens ce nom.
Et la liste défila ainsi. Pendant ce qui me semblait être des dizaines d’heures, je récitais des noms de famille. Diogène les connaissait aussi bien que moi, mais lui savait trier les informations essentielles. Lui seul était en mesure d’apprendre l’identité de ces milliers de soldats à la fois « cybernétisés » et compétents dans leur domaine. Le choix devait être aussi rapide que possible. La moindre erreur serait catastrophique.
Lorsque le dernier nom fût dévoilé, un sourire en coin avait fini par apparaitre sur son visage.
— Je les tiens, avait-il lâché.
— Serais-je au secret encore longtemps ?
— Oh non, Magister. Tu les connais déjà.
Il avait à peine fini de prononcer ces paroles que cinq bustes en hologrammes apparaissaient devant moi. Totalement blancs, à la manière de ceux, fait de pierre et de sueurs, de l’antiquité.
Cinq noms. Cinq hommes, dans la force de l’âge. Deux étaient encore absents. Le troisième n’était pas encore un cyborg, mais avait déjà été mis en contact avec l’Ordo Humanis par mon biais.
— Jurdard Léo, trente-quatre ans, sergent premier grade des unités vermillon et cobalt.
Le buste de Léo s’avança. Celui que j’avais haï au premier jour et qui finalement était devenu irremplaçable. Léo, qui avait fini par accepter d’abandonner partiellement son corps pour être plus qu’un homme de sang. Un homme de cœur, qui était à présent un fidèle parmi les fidèles.
— Confirmes-tu son Changement ? demanda Diogène.
— Oui.
Le buste vacilla quelques instants. En lieu et place de son patronyme, on pouvait désormais y lire « Colonel Léo “Pacificateur” Jurdard ».
— Derne’ ch Julien, vingt-sept ans, lieutenant grade d’honneur de l’unité S-zéro.
— Confirmes-tu son Changement ?
— Oui.
Le buste de Julien s’avança à son tour. On pouvait désormais y lire « Colonel Julien “Le Terrible” Derne’ ch ».
— Matricule 4-00-68 Aède, dit « Foro ». Nom d’emprunt actuel Mahm’ had Al-Feldalam, dix-sept ans, agent indépendant de classe zéro spéciale.
— Confirmes-tu son Changement ?
— Oui.
Et les cinq bustes finirent par s’approcher successivement. Les deux derniers étaient deux hommes extérieurs à l’Ordo Humanis. L’un d’entre eux s’appelait Emmanuel. Sa vie avait été un calvaire depuis que la guerre avait éclaté. Un obus de l’armée avait était lancé sur de mauvaises coordonnées. Lui s’y trouvait, ainsi que toute son unité. Il était le seul survivant du massacre, y laissant ses yeux, une partie de son cerveau, ses deux mains et ses jambes. La cruauté des souvenirs le consumait à petit feu. J’avais promis de l’aider à vivre sans. À être heureux. C’était le frère que je n’avais jamais eût.
Diogène s’étira sans vergogne. Ses articulations craquaient sous le poids d’une fatigue qui n’avait rien de réel.
— Il est l’heure de revenir, lâcha-t-il.
— Oui, répondis-je. Il est grand temps… qu’ils sachent.
Le vent avait fini par se lever avec vigueur. Le soleil qui brillait sans concession depuis quelques jours se voilait rapidement dans une masse cotonneuse translucide. Une tempête approchait.
Sur la Terrasse, ils n’étaient que trois face à moi. Deux n’étaient pas encore arrivés dans la Forteresse. Foro, d’abord, qui restait mystérieusement silencieux. Et le second soldat inconnu de l’Ordo, dont la venue prendrait plusieurs jours. Mais ceux qui étaient présents ne semblaient ni perturbés, ni anxieux du sort que je leur réservais. Pourquoi l’auraient-ils été ? Tout ceci était formel, certes. Ils savaient déjà qu’à compter de cette heure, ils ne pouvaient refuser de me servir en tant que colonels. Ces cinq chefs militaires suprêmes, qui souderaient définitivement l’Ordo Humanis dans son ambitieux projet. Leurs qualités ne leur étaient pas inconnues. Bien au contraire, ils savaient les exploiter au maximum, devenant des génies dans leur art. Non. Ce Changement était bien plus que cela. Il scellait notre union comme des frères de sang, des liens qui seraient à présent indéfectibles.
J’étais assis dans un fauteuil métallique monté sur les toits pour l’occasion. Eux se tenaient devant, debout. Ils attendaient.
— Vous savez pourquoi je vous ai réunis en ce lieu, fidèles parmi les fidèles.
— Oui, Magister, répondirent-ils en cœur.
— Par ce serment, nous serons à jamais engagés dans un processus qui nous dépasse. Un processus que nous souhaitons au plus profond de nous, et qui marquera à jamais l’Humanité que nous défendons.
— À jamais, nous serons liés, reprirent-ils.
— Léo « Pacificateur » Jurdard.
Il s’avança, et s’agenouilla respectueusement.
— Pour ta puissance mentale et tes valeurs morales, je te nomme colonel de grade spécial des unités terrestre de l’Ordo Humanis. Puisses-tu remplir ton rôle dans l’honneur et la force.
— À jamais, je serais fidèle. J’en fais le serment devant vous, mes frères.
Mon aide de camp, un cyborg nommé Erwin, me tendit l’étrange objet qui avait couru sur mon corps de métal au jour de mon Intégration. Une araignée métallographiste. Mon index droit se fichait sur un port de l’engin, lui transmettant le plan de gravure. Comme moi, il porterait sur lui cette preuve indélébile de sa valeur.
Léo retira la lourde cape qui couvrait son torse. Son corps, malmené par les affres de la guerre, était couvert de cicatrices au jour de notre première rencontre. Mais sa peau, aussi abimée fût-elle, respirait encore la vie. Il avait fini par accepter voilà deux mois de remplacer une partie de sa chair par de complexes alliages, plus performants que ses muscles humains. Son cœur n’était plus qu’un assemblage de métal, de carbone et de plastique. Ses épaules et son dos étaient d’acier, son œil droit et une partie de son crâne eux aussi avaient été remplacés. Les mains de Yuowskii avaient fini de convertir ce grand gaillard à la technologie. Son sang se mêlait désormais aux composants électroniques. Un hybride puissant et réfléchi.
Lorsque le monstre mécanique attaqua sans vergogne sa peau, il ne cilla pas. Un sang écarlate suintait à grosse goutte sur les plaies fraiches des lourds tatouages. Le serment s’inscrivait en toutes lettres sur son torse et ses épaules, rehaussé par de larges motifs mélangeants signes tribaux et technologiques.
— Sois nôtre, Léo. Ton nom est gravé sur ta chaire et dans l’Histoire.
— Merci, Magister. A jamais, je suis votre serviteur, répondit-il en se relevant.
— À jamais, nous sommes liés, reprirent en cœur les trois colonels.
Léo retourna à sa place.
— Julien « Le Terrible » Derne’ ch.
À son tour, Julien s’avança. Il était encore jeune. Mais son passé et ses exploits au sein de la Ordo Humanis valaient bien plus que quelques médailles sans valeurs. À lui seul, il avait tué plus de trois cents soldats de l’Armée régulière. Silencieux, précis, calculateur, c’était un tueur né dans un écrin doré. L’argent dans lequel il avait grandi ne l’intéressait pas. Seule l’odeur du sang l’avait emmené jusqu’ici. Mais à présent, autre chose guidait ses pas. Il avait appris à utiliser ses pulsions meurtrières en situation de combat, les refoulant au sein de la Forteresse. Grâce à cela, il était devenu un excellent stratège. Probablement le meilleur après Gorynovitch.
Son regard était totalement glacé. Ses yeux avaient brulé voilà trois ans de cela, au cours d’un guet-apens qui s’était mal terminé. Il était devenu totalement aveugle. Deux beaux assemblages de silice et de métaglass les remplaçaient à présent, lui donnant cet air si impénétrable. Jamais plus son regard ne pourrait trahir ses émotions. Un atout conséquent pour lui.
Et tandis que la cérémonie continuait son cours, je projetais déjà un autre avenir. Des possibles arrivaient en moi comme autant d’images subliminales, difficiles à interpréter. Était-ce moi ou Diogène qui enclenchait ce processus ? Je ne n’arrivais pas à le savoir. Je devinais la victoire aussi bien que la défaite, au même niveau de probabilité. Ma mort comme ma réussite absolue. La disparition comme la conquête de tout ce continent. Impossible à évaluer objectivement. La réalité était encore une bouée de secours sur laquelle j’ancrais ma conscience. Seule l’action me sauverait de la folie. L’action et la rationalité la plus froide.
— Tout va bien, Magister ?
C’était Léo. Je n’avais pas changé d’endroit. Toujours assis sur la terrasse, aussi muet que la nuit elle-même.
— Je… je réfléchissais. Mais à présent, j’ai eu… ce que je souhaitais. Continuons.
Aucun ne semblait surpris. Mais par les liens complexes qui à présent nous liaient tous, je sentais leur perplexité. Mon comportement n’était pas logique.
La nuit avait fini par arriver. Planqué dans une maison abandonnée depuis midi, il réservait son impatience pour l’objectif à venir. Dans quelques minutes, il remettrait sa vie en jeu, au milieu d’une arène sans spectateur. Un jeu qu’il acceptait, sans haine ni passion. Un jeu bien étrange.
Quelques parts à l'ouest de Paris, entre deux boucles de la Seine, une grosse sous-station électrique qui alimentait l’équivalant de deux millions de personnes. L’ancien quartier d’affaire de la Défense, dont les tours brulées et décapités dominaient un paysage fantomatique, la riche banlieue ouest, désertée, là où à présent la nature reprenait ses droits sur Nanterre, Puteaux, Neuilly, Boulogne-Billancourt, St-Germain, Cergy, et bien d’autres noms encore. Là où avant cette guerre, la richesse d’un pays se trouvait coincée sur quelques dizaines de kilomètres carrés à peine. Un poids historique recouvrait ces lieux. Un poids qui finirait par disparaitre, avec le temps.
Devant la maison, sur la rue qui le séparait encore du poste électrique, des frênes avaient fini par pousser. Encore jeunes, ils ne devaient pas mesurer plus de deux mètres. Mais déjà, leurs envahissantes racines défonçaient le bitume, se disputant l’espace avec une mousse verte et des dizaines d’espèces de graminées semi-sauvages. La chaleur des derniers jours avait éveillé d’agréables odeurs de foins et de fleurs d’été, ramené par le vent d’ouest qui soufflait en rafales irrégulières. L’orage était à quelques kilomètres. Dans le ciel, d’effrayantes zébrures illuminaient par à-coup le crépuscule grisonnant et lourd du bassin parisien. Il se dit que cela ne pouvait que l’aider. Avec les trombes d’eau qui s’abattraient d’ici quelques minutes, la visibilité des soldats qui gardaient les lieux serait nettement réduite.
— HQ à soldat 1-357-B. À vous.
Le grésillement sifflant de la radio implanté dans le neurocasque le tira de son observation.
— Soldat 1-357-B. Un problème, HQ ? À vous.
— HQ. Soyez prêt à agir dans cent quatre-vingts secondes. À vous.
— Soldat 1-357-B. Bien reçu. Terminé
— Terminé. Silence radio.
L’homme se releva en s’étirant. Dix heures à ne presque pas bouger ankylosaient ses muscles entre douleur et fatigue. Il approcha sa main auprès de sa nuque, et appuya sur un discret interrupteur. En quelques secondes, le mélange de morphinique et de stimulant musculaire réveilla son corps. Un frisson de plaisir courut sur son échine.
Il réajusta son lourd fusil à impulsion ionique sur son épaulière, en le coulissant d’un mouvement sec pour le bloquer dans une encoche. Un curseur vert apparu sur son champ de vision. Il referma le casque intégral qui recouvrait son crâne et son visage. Le combat approchait. La pluie était aussi ponctuelle que le cadran blanc qui clignotait doucement sur le côté droit de la visière. Vingt-deux heures quatre et quarante-neuf secondes.
La pluie. Des seaux d’eau balancés depuis les cieux noirs et sombres qui se vidaient sur eux. La fin de soirée était à l’image de la journée tout entière : terne et agaçante.
L’unité avait été renforcée de trois hommes seulement. « Manque de moyen » avait-on expliqué au sergent, en lui refourguant des bleus qui ne connaissaient pas grand-chose aux réalités de ce terrain. Un endroit calme, préservé de la furie ambiante qui avait ravagé le centre de Paris la veille. Le gros des renforts était massé sur la proche périphérie, à lutter contre une foule en colère qui ne comprenait plus rien. Oui, vraiment, l’endroit n’était pas agité. Trop calme parfois, si bien que l’attention des militaires avait fini par s’émousser. Le seul cyborg de l’unité avait eût un comportement étrange le matin. Il semblait absent, et s’était plaint de violents maux de tête. Avant midi, il avait été rapatrié sur le site médical militaire de Clichy. Cela n’inquiétait personne. Les groupuscules terroristes ne s’attaqueraient pas à une cible éloignée du centre des combats, et surtout aussi bien protégée.
Un éclair zébra au-dessus des pylônes, avant de s’échouer quelques kilomètres plus loin sur une tour noircie. « Une soirée tranquille », pensa-t-il. Tous ses gaillards étaient installés sous la tente, à l’exception d’un seul qui montait la garde à l’entrée principale. Les caméras surveillaient le reste de l’installation. Il était confiant dans le dispositif mis en place. D’ailleurs, il ne comprenait pas pourquoi le renforcement avait été mis en place ici.
Il jeta un rapide coup d’œil aux écrans de contrôle. Rien. La pluie brouillait la vision infrarouge. Contrainte habituelle. Personne ne se serait risqué à les attaquer sous les torrents d’eau qui s’abattaient en ce moment même au-dessus d’eux. Les légendes urbaines à propos d’électrocution sous la pluie faisaient encore leurs effets. Les guérilléros étaient suffisamment stupides pour tomber dans ces mensonges grossiers.
Sa confiance lui suffisait.
Vingt-deux heures six. Les procédures de mise à jour allaient bientôt être terminées. Ils passeraient une nuit tranquille à présent. Vraiment, il n’avait pas de quoi se plaindre. Rien ne pourrait l’atteindre en cette heure grise et sans histoire. Par pur acquis de conscience, il connecta le micro transmetteur qu’il promenait en permanence sur lui. Roulier, le première classe en quart de garde devait pester contre le temps. Rien de bien méchant. Il devait s’ennuyer sévère. Il sourit ironiquement en y pensant. Lui aussi avait connu les temps pénibles et chahuteurs des premiers jours. Un bizutage en règle. Un simple jeu. Stupide, et sans histoire.
— Roulier, votre sergent vous parle. À vous.
Pas de réponse.
— Roulier, je sais que ce n’est pas drôle avec ce temps, mais c’est la vie. Allez, répondez.
Toujours pas de réponse.
Le sergent ne s’inquiétait pas. Une simple boutade, rien de plus.
— Roulier, je vais devoir sévir si ça continue, plaisanta-t-il.
Un bip grave indiqué que la connexion venait de s’établir. Le haut-parleur dans son oreillette grésilla quelques secondes, avant qu’une respiration profonde ne l’ait remplacé.
— Alors, on veut jouer les malins, Roulier.
— Non.
— Ah ?
— Jouer avec ta mort, sale traître.
Le sergent n’eut pas le temps de comprendre. Une rafale de flashs bleutés transperça les bâches marron de la tente. Les hommes qui s’y tenaient convulsèrent, avant de se raidir. Tous morts. Roulier le premier.
Le soldat 1-357-B finit par surgir dans la tente. Son regard neutre inspecta la tente. À part lui, plus personne n’était vivant. Il s’approcha du sergent écroulé au sol et s’empara de son micro transmetteur, avant de le connecter sur son casque. Une tige métallique s’y ficha, lançant un ordre vers l’état major. La soirée était calme. Sans incident notable. Il s’arrêta sur le tableau de commande des caméras, chercha le lecteur multiports et y inséra une plaquette de verre fumé. L’image sauta, avant de se stabiliser sur des écrans désespérément calmes. Aucun homme ne trainait dans l’enceinte de la sous-station. Aucun homme que les caméras seraient en mesure de détecter.
Le soldat s’installa sur une chaise, et se connecta sur le canal crypté assigné pour cette nuit.
— Ici soldat 1-357-B. L’objectif a été pris. Je répète, l’objectif a été pris. À vous, HQ.
Le silence radio dura quelques secondes.
— HQ à 1-357-B. Beau travail, Matéo.
— Merci, Magister Kris. A jamais je vous serais fidèle.
— Nous vous envoyons les renforts.
— Merci. Terminé.
— Terminé.
Le contact fût coupé. Oui, Matéo avait réussi. L’Ordo allait remplir sa première action d’envergure. Et il y avait pris part.
Cent trois cibles. En l’espace de quelques minutes, elles étaient toutes tombées, sans exception. Les pertes de notre côté s’élevaient à deux morts et une trentaine de blessés. Mais l’armée en avait souffert bien davantage. La prise des cent trois points stratégiques s’était soldée, à de rares exceptions, par la liquidation pure et simple des soldats qui tenaient leurs positions. Le premier bilan faisait état de plus de mille morts et cinq cents blessés, graves pour la plupart. Un succès total pour nous. La première partie de ce gigantesque test était concluante.
Il n’était que vingt-deux heures quinze. Mais déjà nous étions sûrs que nos positions ne seraient pas reprises avant le lever du soleil. Cela laissait une marge de manœuvre suffisante pour permettre aux dizaines de milliers de cyborgs qui affluaient de toute l’Europe de se regrouper autour de zones précises, attendant l’ordre d’assaut suivant. Si l’État refusait de se plier à ce siège virtuel, la prochaine offensive serait bien plus destructrice.
— Magister.
— Oui, Erwin ?
— Magister, ils vous attendent.
Je lui faisais un signe de la main.
— Je sais, Erwin.
Il ne répondit pas, et retourna dans le couloir. Le lourd siège s’insurgea en grinçant lourdement, tandis que les liens d’aciers se retiraient de mon corps. Je savais que mes hommes me réclamaient. Diogène le savait lui aussi, et, conscient du message que nous représentions sur leurs esprits, il décidait de me laisser faire.
— Nous serons toujours avec vous, Magister.
Febus était là. Un discret sourire effleura ses lèvres.
— Merci Febus, lui répondis-je en mettant ma main sur son épaule. Je saurais m’en souvenir.
Il savait que son rôle était capital. Les prochains jours seraient une source de travail énorme pour lui et les cybernéticiens de l’Ordo Humanis. Bien plus que de réparer des corps-machines, ils scelleraient l’issue de la bataille.
Mes pas me guidaient vers les étages inférieurs. L’afflux massif des Arrivants rendait la salle du Conseil, ainsi que n’importe quelle autre salle de la Forteresse inutilisable. La foule qui se tenait calme au pied du sombre bâtiment n’était qu’une part infime du raz-de-marée humain qui déferlerait sur Paris en quarante-huit heures.
Dans le hall, mes Fidèles. À peine en poste et déjà héros de guerre, les trois colonels se tenaient au garde à vous.
— Vous avez fait du très bon travail, messieurs.
— Nous ne faisons que vous servir, Magister.
Je souriais faiblement. Comment tout cela était possible ? La journée n’était pas terminée, mais je dirigeais une armée forte de plusieurs milliers d’hommes, réagissant au moindre ordre lancé sans discuter. Et plus que tous les autres, ils avaient la foi.
Léo ouvrit la voie. Nous franchîmes les portes métalliques qui gardaient l’entrée de ce sanctuaire de guerriers, grandes ouvertes pour l’occasion. La nuit se faisait sentir, tandis que des litres d’eaux nous lavaient de toute culpabilité. Il devait en être ainsi. Nous étions les sauveurs de l’Humanité.
L’avenue s’était transformée en place militaire. À droite comme à gauche, des centaines et des centaines de cyborgs se tenaient droits. Le regard neutre, immobile sous la pluie grasse et sale. Ils attendaient. Ils m’attendaient.
Je m’avançais jusqu’au pied d’un lourd piédestal, composé de multiples éléments métalliques. Des projecteurs et des relais de connexion WiFi à hyperdébit avaient été installés en à peine quelques minutes. Vingt-deux heures vingt-trois. Je ne cessais de m’émerveiller devant cette puissance que je venais d’éveiller, que je tenais à présent au creux de mes mains.
— Magister.
Léo me tira de ma torpeur, et fixa le haut du piédestal. Oui, ne pas oublier pourquoi je me tenais au milieu de cette avenue remplie à craquer d’hommes et de femmes. J’escaladais cette pyramide étonnante, faite de technologie à la beauté brute et sommaire, semblable à une nature réinventée. Les trois colonels me suivirent, avant de se placer derrière moi. Du haut de mes deux mètres, je dominais une foule qui m’apparaissait plus importante encore qu’au premier regard. Diogène s’insinua dans mes pensées sans crier gare. Il ne fallait pas perdre la tête.
Je levais les bras en signe d’apaisement. Mais le seul bruit qui courrait avant ce geste était déjà celui de la pluie qui arrosait dru le goudron de la rue.
— Mes frères, mes sœurs, je tenais à vous remercier d’avoir mis vos vies en jeux pour nous rejoindre. Pour cela, je vous serais à jamais redevable.
— Nous servirons le Magister Kris à présent et pour toujours.
L’écho des voix humaines et synthétiques résonna plusieurs secondes. J’en profitais pour me concentrer davantage.
— Ce soir, nous faisons l’Histoire. Non plus comme les parias, mais comme les futurs maîtres de ce Monde qui se meurt. Nous aussi, nous sommes humains et croyons sauver l’Humanité.
Avec vous, frères et sœurs, je veux sauver l’Homme de sa propre destruction. Entendez-vous cet appel désespéré qui vient du cœur de chacun d’entre nous ? Entendez-vous, ces quelques mots fragiles que tous nous disent ce soir ?
— Oui, nous l’entendons.
— Ils crient : sauvez-nous ! Toute cette folie qui ravage en ce moment même Paris et la France n’est que l’étincelle d’un incendie qui détruira notre belle Terre si personne n’agit avec discernement. Le chemin dangereux qui s’ouvre à nous ne sera pas facile. C’est un combat qui s’annonce sous de bien sombres auspices. Mais nous avons la foi. Nous voulons et nous croyons en ce changement.
— Nous suivrons cette voie. Nous serons les Sauveurs.
— Sauverons-nous l’Homme ?
— Nous le sauverons !
— Sauverons-nous la Terre et la Vie qu’elle porte ?
— Nous la sauverons !
— Sauverons-nous l’avenir ?
— Nous le Sauverons ! Tous, nous les sauverons !
Le silence s’installa à nouveau pour quelques instants.
— Je m’en remets à votre jugement, frères et sœurs. Devant votre libre arbitre, je vous demande de choisir, à présent, quel futur sera le vôtre.
— « Je servirais le Futur dans la Force et dans l’Honneur. Le Magister Kris est mon guide et je suis à tout jamais son fidèle serviteur » récita la foule d’une seule et même voix.
La lumière diffusée par les projecteurs se fit plus fort. Erwin fît un signe, et quelques hommes, et deux caméras hautes résolutions se retrouvèrent face à moi. À présent, l’État devait savoir à qui ils avaient à faire.
Des mots murmurés s’échangeaient. Les réglages furent rapides, et on me fît signe de commencer.
Nous ne pouvions plus reculer. La guerre était inéluctable.
L’heure était tardive. Tout semblait si calme dans le ministère. Son bureau était impeccablement tenu. Pas une seule trace de doigt, pas un grain de poussière dans la lumière découpée par les stores vénitiens. On aurait pût croire que deux hommes se tenaient assis ici, à discuter grosses sommes et sombres commerces aux noms exotiques. Mais il était seul. Seul, et somnolant. Au milieu de ses notes étalées sur la grande surface de verre de son bureau, quelques lampes allumées remplaçaient progressivement la lueur rouge du soleil couchant. La tête rejetée en arrière, les yeux clos, encore habillé de son par-dessus mal ajusté. Il rêvait peut-être de nouveau projet, pendant qu’on le laissait tranquille, pendant qu’on n’exigeait pas de lui l’impossible. Il avait accepté de laisser passer son confort derrière le bien public, au risque d’y laisser quelques rides et un divorce. Mais là, au moins, il se sentait utile.
Le calme de la fin de soirée régnait déjà. Dans quelques minutes, il serait l’un des rares à rester dans le bâtiment. Le ballet infernal des pas pressé des secrétaires, des comptables, et de tous les autres était déjà un souvenir lointain, qui reprendrait son cours habituel le lendemain, le réveillant comme chaque jour depuis six mois.
Le remue-ménage, dans la pièce à côté, de la femme quadragénaire qui fouillait nerveusement sur le bureau qu’on lui avait assigné, le réveilla finalement. Son regard bleu la chercha furtivement, les paupières encore à demi closes. Il pouvait sentir son parfum délicat dans l’air tiède de l’été, presque comme une caresse qui le ramenait vers la réalité. Ça le fit sourire, délicatement, avec toute la courtoisie et la gentillesse dont il faisait preuve envers elle. Il l’aimait à la façon d’un père, comme pour s’excuser d’être trop souvent silencieux, frigorifié par la rigueur que l’exercice de sa science exigeait de lui. Ces simples moments de bonheur lui suffisaient à tenir bon. Car sa tâche était immense. Imperceptible, mais tellement vitale. Là, en plein centre de Lyon, à tenter de trouver comment résoudre cette formidable crise qui secouait Paris depuis des années. Et malgré l’acharnement qu’il mettait en jeu, rien de concret ou de révolutionnaire n’était sorti de son bureau. Un scientifique qui tenait aussi bien du sociologue que du politicien. Un Homme qui savait déjà que la porte l’attendrait le trente juin si rien ne justifiait encore sa présence au ministère.
La quadragénaire se présenta devant lui, dans un tailleur ajusté à ses formes gracieuses, quoique légèrement rondes. Elle lui tendit un paquet de lettres, qu’il s’empressa d’attraper et de poser à côté d’un dossier ouvert.
— Merci, répondit-il d’une voix rauque. À demain.
— A demain, monsieur, glissa-t-elle avant de s’éclipser.
Des lettres, encore des lettres, pensait-il. Même si c’était habituel que le courrier arrive matin et soir. Les ministres le pressaient depuis quelques semaines avec une excitation inhabituelle. Mais ce soir, en déchirant à l’aide de son coupe-papier favori les missives, quelque chose le perturba au point de laisser son index droit déraper sur la lame affutée. Une goutte de sang perla sur le papier blanc, il la laissa filer sans s’en inquiéter.
L’écran holographique qui lui faisait face s’était animé, et un visage d’homme avait remplacé les cartographies et les notes. L’homme n’en était plus vraiment un : des plaques métalliques couvraient une partie de son visage et de son crâne rasé, un œil artificiel remplaçait celui qui avait dû exister avant. Il parlait. Le vieil homme s’en approcha, et d’un geste de la main, augmenta le volume sonore de la transmission.
« … message s’adresse à toi, peuple français. Ceux qui m’entourent m’appellent Magister Kris. Je dirige le groupuscule que vous nommez “Ordo Humanis”. Mais ce nom a changé, tout comme nos buts ont évolué. Vous ne nous connaîtrez plus que sous le nom de Confédération.
Longtemps, la clandestinité fut notre plus sûr refuge. Longtemps, nous avons erré, notre passé est fait d’action terrible, hélas nécessaires, pour vous préparer à notre venue.
Nous sommes un peuple uni, nous marchons vers l’avenir que nous dessinons aujourd’hui même.
Nous sommes les fantômes de vos peurs. Nous étions invisibles, mais ce soir, nous apparaissons enfin au grand jour. Nos noms sont gravés dans le métal de nos corps.
Si je m’adresse à toi, peuple français, c’est pour te mettre en garde. Nous possédons à présent les clefs de Paris, et il me suffirait d’un seul mot pour la réduire en poussière. Nous contrôlons cette ville par le biais de dizaines de points stratégiques. Il nous aura suffi de quelques minutes pour réduire les forces militaires “officielles” à l’état de souvenirs, ce soir même. Et malgré cette force, nous voulons vous tendre la main.
C’est pourquoi, à travers ce communiqué, je m’adresse aux dirigeants de cette nation. Nous tenons Paris. Ceci n’est pas une menace, mais le constat d’une situation effective, en ce soir de juin. Nous demandons l’arrêt et la reddition immédiate sans condition des forces armées françaises, ainsi que de vous, dirigeants de ce pays, dans les vingt-quatre prochaines heures. Si vous refusez, nous prendrons par la force le contrôle de la France avec la même ardeur que nous avons pris le contrôle de votre ancienne capitale. Ceci n’est pas une menace, je le redis, mais la voix du bon sens.
Mes coordonnées géographiques vous seront communiquées, mais ne tentez rien contre nous. Notre colère balaierait vos forces armées comme des fétus de paille.
Votre conscience seule guidera ce choix. »
La communication s’interrompit aussi brutalement qu’elle avait débuté. Nohan était sidéré.
La douleur sèche de la coupure se réveillait lentement sur son doigt. Il l’amena d’un geste souple à ses lèvres, et suça silencieusement la plaie. Quelque chose n’était pas normal. Au vu des dernières données qu’on lui avait communiquées, aucun mouvement militaire n’avait eu lieu sur Paris. Certes, tous les cyborgs de l’armée s’étaient subitement trouvés malades à partir de douze heures, présentant tous des symptômes similaires. Une sorte d’absence, puis de violents maux de tête qui motivaient leur mutation sur des unités médicales avancées. Mais à part cette donnée, rien n’indiquait que la France venait de perdre un terrain aussi important que Paris.
Il tourna en rond dans son bureau. Le téléphone allait sonner dans les minutes, et lui faudrait expliquer pourquoi et comment ce message était arrivé, s’il était fondé ou bien s’il s’agissait simplement d’une intimidation, et qu’on aurait tôt fait de détruire de quelques balles le groupuscule en question.
Il souffla un bon coup, pour se donner du courage. Même si tout ça semblait si irréel. Comment la situation aurait-elle pût évoluer si vite ? Comment une armée serait-elle à même de porter un coup aussi destructeur en quelques minutes ? Non, c’était impossible. Totalement inconcevable, à moins que celui qui dirige de telles opérations soit un génie. Ou qu’il détienne des informations que seule l’armée aurait dut posséder.
— Ouverture carte région parisienne, prononça-t-il machinalement.
Le cube de lumière se matérialisa en une carte du terrain. Paris, en son centre, entouré d’une myriade de points bleutés symbolisant les unités militaires française en déplacement.
— Actualisation à H moins… vingt minutes.
La carte devint floue, avant qu’une nouvelle image se superpose à l’ancienne. Rien ne semblait avoir changé. Il regarda l’heure indiquée sur la carte. Elle ne correspondait pas à l’heure réelle.
— Affichage heure réelle.
La carte fît place à un large cadran d’horloge façon dix-neuvième siècle. Il pouvait lire vingt-deux heures trente et une.
« Peut-être un problème de transmission des données au passage de la mise à jour », pensa-t-il.
— Affichage flux des mises à jour serveur militaires.
L’holo changea à nouveau l’image. En lieu et place des flux d’échanges, l’appareil affichait « indisponible temporairement ».
— Actualisation carte région parisienne post mis à jour.
La carte s’afficha, semblable à la première. Aucun changement. Les points étaient figés. Prêt de trente minutes s’était écoulé depuis la procédure, et aucun point n’avait bougé.
Nohan sentit la sueur affluer sur son front. Les serveurs n’avaient pas détecté la mise à jour ! On les avait piratés, ou pire, on avait fait en sorte qu’ils réagissent comme si la procédure avait été effectuée.
C’était très astucieux. Un coup de maitre qui rendait les soldats de l’armée inaptes à agir avec la prudence nécessaire. De plus, l’holomessage avait dût être diffusé à travers la France entière. Les groupuscules profiteraient sans aucun doute de cette occasion unique pour prendre le contrôle de zones vulnérables. Tout ça à cause de cette maudite procédure de mise à jour, piratée.
Nohan ne pouvait plus douter de la véracité du message. Oui, cette… Confédération avait réellement pris le contrôle de l’ancienne capitale et de sa région par le biais du Rezo. Mais aucune intrusion n’était possible via les réseaux informatiques. Seuls un piratage des serveurs militaires protégés… ou une manipulation aux sources des lieux concernés par les mises à jour… Cela relevait de la folie. Si tel était le cas, il avait fallu plus de cinq cents hommes, peut-être mille voir deux mille, pour venir à bout des soldats en postes, sans compter le renforcement qui avait été mis en place depuis l’explosion infrasonique. Le tout sans avoir été repéré dans la journée ou les semaines précédant l’acte. Oui, si tel était le cas (ce qui semblait être le plus probable, à ses yeux), ce… Magister était un sacré stratège. Et ses hommes, de puissants mercenaires habitués à ce genre de combat.
Le téléphone sonna. Nohan décrocha.
— Nous attendons des explications à propos de cette foutue transmission. Je vous attends, Borghi. Et j’espère que vous avez de solides réponses à me fournir.
— J’arrive, répondit-il, machinalement. Et il raccrocha.
Oui, vraiment, ce cyborg était loin d’être ordinaire.
— Entrez !
Nohan referma la porte derrière lui. La lueur tamisée des lampes blanches en porcelaine disposée dans la pièce faisait luire les gouttes de sueur qui se formaient sur son front. Il était angoissé.
— Borghi, c’est quoi… ça ?
L’homme, une soixante d’année bien sonnée, fît un geste de la main, et son holo transforma le fond blanc de la pièce en un écran. Le visage du Magister s’y étalait, calme et froid.
— Je viens d’avoir le président de l’Assemblée nationale en holoconversation, et je peux vous dire qu’il est aussi remonté que moi. Quant au président et au premier ministre… Borghi, c’est quoi ce cyborg qui balance des transmissions dans toute la France ?
— La… la Confédération, monsieur le ministre ?
— Ne vous fouttez pas de moi, Borghi. Je ne suis pas encore sourd, j’ai bien entendu ce qu’il débitait.
Le ministre attrapa frénétiquement la boite de mouchoir posé sur le beau bureau en acajou de style Louis XIV. Ses mains grasses s’essuyèrent sans concession, bavant de transpiration. Lui craignait plus que tout de perdre sa place. Nohan, lui, voyait surtout une nouvelle guerre comme perspective d’avenir.
— Bien. Puisque vous ne semblez pas avoir peur de la vérité.
L’homme gras regarda le scientiste s’approcher de l’écran, faisant voler ses doigts sur de multiples touches virtuelles.
— Deux hypothèses s’offrent à nous. La première est que quelqu’un se soit physiquement introduit dans les serveurs protégés de l’État, pour que les réseaux de télécommunication transmettent le message.
— Impossible, contrecarra le ministre. Ils sont protégés par des codes à variables aléatoires.
— Oui, je le sais. Et c’est pour cela qu’il existe une seconde hypothèse.
— Laquelle ?
— Les…
— Terroristes, appuya le ministre.
— Les terroristes ont effectivement pris le contrôle de Paris et de ses centres stratégiques, y compris les nœuds de communication. Et si la situation est celle-ci…, nous avons tout à penser qu’ils sont suffisamment nombreux et puissants pour nous mettre en danger.
Le ministre posa ses coudes sur la tête, et cala son menton dessus, faisant mine de réfléchir.
— Vous plaisantez, Borghi ?!
— Non, monsieur. Malheureusement, je crains que la vérité ne soit entre ces deux possibilités.
— Alors, expliquez-moi comment ces terroristes auraient pris le contrôle de Paris ?
Nohan fit quelques manipulations, avant qu’une carte de la région parisienne ne s’affiche.
— La petite couronne et une partie de la grande sont contrôlées par certains points névralgiques vitaux. Ce sont pour la plupart des relais de communication, des stations et des sous-stations électriques majeures, des points de contrôle ferroviaire et routier, des postes de contrôle aérien, et plus simplement, quelques secteurs militaires dispersés. Les grands centres de commandement en font également parties, mais sans le réseau que créent tous ces points, ils deviennent aveugles, sourds, muets, et paralysés. En tout, cela représente environ cent cinquante bâtiments ou surface.
— Je crois suivre votre raisonnement… mais poursuivez, Borghi.
— Ces points subissent chaque jour une mise à jour de synchronisation. En clair, certains secteurs d’alimentation sont renforcés, stabilisés ou coupés selon la position de nos unités militaires. La couverture cryptée sans fil du Rezo est plus ou moins étendue selon les terrains d’opération… pour permettre à nos armées d’être les plus efficaces possible sans que les groupuscules terroristes puissent à l’inverse, se servir de ces infrastructures. Jusqu’à ce soir, ce système de contrôle s’était révélé suffisamment efficace pour que jamais, nous ne nous retrouvions en défaut face aux groupuscules.
— Vous pensez que… ces cent cinquante points « stratégiques » ont tous été pris d’assaut par la… Confédération.
— En vérité, il suffit d’en posséder une centaine pour tous les contrôler. L’effet domino suffisant à prendre les autres.
— Mais ces points sont surveillés… par des militaires ! Et un satellite tourne en permanence au-dessus de Paris pour nous informer de tout mouvement ennemi.
— Le satellite n’a détecté aucun mouvement notable aujourd’hui. Comme s’ils étaient invisibles. Je n’en ai pas encore de preuve, mais il est possible qu’ils aient réussi à créer un système de brouillage suffisamment efficace pour ne pas être repérés. Habituellement, seuls des cyborgs équipés en matériel militaire en sont pourvus. Mais une armée entière, non. À moins qu’elle soit composée à plus de quatre-vingt-quinze pour cent de cyborg.
Le ministre blêmit.
— Mon dieu… une armée de cyborg…
— C’est possible, coupa Nohan avec tout le calme dont il était capable. Mais dans ce cas, il faudrait un système de communication suffisamment étendu et synchronisable en tout point et tout moment pour assurer des comptes rendus précis et immédiat. Et de puissants serveurs pour gérer et traiter le flux d’information. Voir une intelligence artificielle. Et une seule structure informatique correspond à ces exigences.
— Le Rezo.
— Exactement. Mais pour s’en servir en toute impunité sans être repéré par la cybersurveillance, il faut un grand nombre de cybernéticiens chevronnés le piratant nuit et jour. Ce qui est impossible. Du moins, en pratique.
— Autrement, celui qui organise cela reste…
— Un fantôme, conclut Nohan. Un fantôme, ou un hybride au dernier degré.
— Rien que cela ? Ricana le ministre.
— Monsieur, je crois qu’il ne faut négliger aucune piste avec eux. Nous avons affaire à des personnes hors du commun.
L’homme gras s‘épongea à nouveau le front.
— Merci, Borghi. Vous pouvez disposer.
Nohan ouvrit la porte avec aussi discrètement qu’à son entrée. Il s’apprêta à la refermer, lorsque le ministre l’arrêta.
— Borghi, prenez votre soirée. Nous allons gérer cela, ne vous faites pas.
— Merci, monsieur.
Mais Nohan savait que plus personne ne l’attendait chez lui. Il voulait comprendre davantage, quitte à y laisser sa santé. Vu la tournure que les événements prenaient, il se dit qu’il serait mort dans quelques semaines, tout au plus.
Charles Ferrand n’était pas homme à considérer la guerre comme une priorité. Et bien qu’il fût ministre de la Défense depuis le début du conflit, il n’en dirigeait pas les rennes. Trop imbu de sa personne et davantage préoccupé par ses rêves audacieux de pouvoir, il laissait volontiers aux généraux de l’état major le soin de coordonner les attaques. Par le passé, cette stratégie avait suffi à conserver une cohérence certaine aux mouvements militaires. Mieux encore, à maintenir un cordon de sécurité autour des principales zones à problèmes. Et si à présent une grande majorité des capitales régionales étaient en proie au chaos et la débâcle morale, Lyon était resté en dehors du conflit. Lourdement protégée, la nouvelle capitale semblait un bastion imprenable. Le gouvernement, peu à peu tombé dans la démagogie d’une dictature pseudo démocratique, devenait chaque jour davantage une coquille vide. Seule l’armée contrôlait vraiment la France.
Ferrand était bien loin de s’imaginer que la réponse qu’il adressa à la Confédération après une courte entrevue avec les généraux de l’état major allait faire basculer sa vie d’une manière tragique.
Prompt à réagir, les généraux avaient balayé d’un revers de manche les explications logiques de Nohan Borghi, l’un des experts du ministère de la Défense. Pour eux, la seule réponse acceptable était la liquidation pure et simple du groupuscule tant qu’il ne faisait que contrôler Paris. La marge de manœuvre était étroite : en quelques heures, il faudrait désengager les soldats de villes moins problématiques que l’ancienne capitale, les réarmer, les préparer mentalement à la situation. Eux qui avaient l’habitude des hautes technologies devraient évoluer « à l’ancienne », avec pour seule compagnie leurs voisins de galère.
Ils évoquèrent même la possibilité d’utiliser l’arme nucléaire si la contre-offensive se révélait désastreuse. Ils perdraient définitivement Paris, mais empêcheraient une contagion immédiate aux autres métropoles régionales. Cet usage ne se ferait qu’au mépris des conventions de l’OTAN et de l’ONU, organisation que la France avait quittée voilà bientôt dix ans. L’armée ne pouvait compter que sur elle-même. En cas d’échec, c’était la totalité du pays qui tomberait.
De ces enjeux, Ferrand n’en avait pas conscience. La contre-offensive serait forcément un succès. Aucun groupuscule terroriste n’était en mesure de prendre une telle ampleur. La vérité avait été grossie, voilà tout. Borghi était alarmiste, comme tout scientifique. L’échec n’était même pas envisagé. Peut-être que ce fut cette étroitesse d’esprit qui le condamna à la seconde où il entra les coordonnées fournies par la Confédération. Il était en train de préparer son propre cercueil, sans le savoir. Au moins aura-t-il eût cette chance de ne pas finir rongé par les doutes.
La pendule chromée de son bureau venait de sonner le douzième coup de minuit. La nuit serait courte pour lui. Il lança la procédure de confirmation de coordonnée holographique, s’épongea nerveusement le front et réajusta sa cravate bordeaux. L’écran tressauta, et se stabilisa sur le visage du Magister Kris. Celui-ci ne paraissait nullement surpris. Son œil robotique vira du vert au violet, comme cherchant à s’accorder à la teneur de la discussion à venir.
— Bonsoir, monsieur le ministre, déclara-t-il nonchalamment.
— Bonsoir à vous, Magister… Kris, bredouilla Ferrand, mal à l’aise.
Malgré les centaines de kilomètres qui le séparaient physiquement du leader terroriste, il ne put réprimer un frisson de peur. Cet être n’était qu’une machine de guerre, préparé à tuer.
— Je… le gouvernement français, ainsi que l’état-major général des armées françaises ont soigneusement étudié votre demande, Ma… Magister. Et je suis le messager de votre réponse.
Aucune expression d’amusement ou d’inquiétude ne courut sur le visage du Magister. Il attendait, simplement. Ferrand cherchait une phrase toute faite, à la fois sans ambiguïté, mais également sans brutalité. Il venait de comprendre soudainement la situation.
— Au vu des conditions exigées par la… la Confédération, l’État français est au regret de ne pouvoir agir favorablement en votre faveur, Magister.
— Ce n’est pas ce que moi et mes soldats avons demandé, monsieur. Mais je vous en prie, continuez. Nous avons encore une vingtaine d’heures devant nous.
Ferrand déglutit bruyamment.
— Après mûres réflexions, nous ne pouvons accepter la reddition totale et sans condition que la Confédération exige, en échange d’une paix militaire. N’ayant pas la confiance ni les éléments nécessaires à la destitution des forces armées et du gouvernement, votre demande est… rejeté.
Avant d’ajouter, aussi candide et naïf qu’un enfant puni :
— Je suis désolé, Magister. Nous ne traitons pas avec des terroristes.
Contre toutes attentes, le Magister Kris resta calme. Aucune colère ne couvrit son visage. Seul son œil mécanique vira au rouge sang.
— Monsieur le ministre, ceci n’était pas une demande. Je vous le répète. Nous EXIGEONS cette reddition dans les plus brefs délais. Nous n’avons aucun élément à vous apporter, au vu de la situation militaire actuelle.
— Je… je comprends, Magister. Mais je ne suis pas la bonne personne.
— Vous êtes ministre, non ? Alors, choisissez. Si vous estimez que d’autres paramètres sont à prendre en compte pour vous rendre à nous, fort bien. Mais rien ne nous empêchera de marcher sur Lyon dans moins de quarante-huit heures.
— Ce sont des menaces ?! S’exclama Ferrand, qui avait repris des couleurs.
— Non, monsieur. Ce sont des faits qui seront vérifiables.
Là encore, le cyborg resta étrangement calme. Ferrand était au bord de la crise d’angoisse.
— Nos coordonnées vous seront communiquées. Malgré cette situation, je vous souhaite une bonne nuit, Monsieur le ministre.
— Il n’y aura pas d’autre communication, Magister ! Rugit Ferrand, rouge écarlate.
Le Magister le fixa une dernière fois, sans répondre. L’image persista encore quelques instants, avant que la communication ne s’interrompe, définitivement.
Ferrand était essoufflé. Son cœur battait ses côtes avec une telle violence qu’il crût perdre connaissance. Ce qui n’aurait dût être qu’une simple formalité avait désormais le goût amer d’une cuisante défaite. La guerre était bel et bien déclarée.